J'habite en province.

Tandis que ma mère, ma soeurette, mon frère, mes nièces et neveux, habitent le 450. Que mon père et mon fils résident dans le 514. Je vous jure, je préfère mes proches à tous ceux qui se vautrent de tous les prestiges mondains ou bien d’avatars anonymes, de l’île Montréalaise ou d’ailleurs. Moi, je loge dans le 418, le même que celui de la petite famille de mon fils soldat. Une chose demeure, ces indicatifs ne suffisent plus. Les portables obligent les décideurs à en doubler le nombre. C’est ce qu’on appelle, la pollution des ondes. Je vous avoue, en attendant, souhaiter en région éloignée, une immigration stable, j’entends.

Le jour du Canada, mon épouse et moi se retrouvent avec notre fiston, Yannick. Oui, il déguerpissait de la rue Cartier, un quartier miteux, pour se propulser dans un logement plus vaste, entouré d’arbre géant, rue Adam. Quelle folle journée ! Se retrouver avec deux équipes de volontaires ; ceux qui vident et ceux qui entrent par les mêmes marches étroites. Je n’oublierai pas cet escalier courbé au pas d’une porte juste assez grande pour coincer les mains, au second étage de blocs en rangée, à proximité du village gay. Tout de même curieux, ceux qui entrent sont de sexe féminin et ceux qui sortent, des mâles ; quel image. Ensuite, une visite aux urgences de la rue Sherbrooke pour Lyn, oppressée et lasse.

Le lendemain, tous, que ce soit du 514, du 450 ou du 418, se retrouvions dans un restaurant du 450 à Saint-Lambert, le Kapitan, pour un brunch matinal précédant notre départ pour le 418. Ce rendez-vous apprécié l’aurait été encore plus avec la présence de mon fils cadet.